Ni la ironía de la irónica ironía, ni lo falso de la falsa falsedadme explican lo que
explican los que explican sobre la verdad. Soy un muerto encerrado en un cuerpo
vivo, soy un vivo que hace tiempo que murió. Sólo siento pero siento sin
sentidos, sólo hay descontrol.A tu suerte, siempre restale una duda. A
esa duda, una posibilidad. Si esa posibilidad se vuelve tan loca,esa es tu verdad.
Para un juez no soy más que un crimen perfecto. Para otros, he sufrido un gran
revés. Sólo soy un bicho tan rotoy sediento como aquella vez. Los cristales y
puñales son señales, son caminos que tal vez hay que pasar. Cuando todo se
atropelle, cuando la vida se calle y la muerte juegue al juego del disfraz,
sólo la sed y la ilusión van a quedar.